Буколика

        ..те, которым не беда
        огнестрельная дуда,
        на которой пастушок наиграл бал.       
                А. Литвинов



С. курил беломор,
скотником - будто насморк -
С. поработал - насмерть,
а оказалось, вздор..
Зрело, стекаясь в ад,
млеко картонной жизни:
съёмное, деканат -
тот, где Рабиндранат,
ты же хотела азбук
секса при коммунизме,
помнишь? да полбеды:
разве теперь отпустит..
Что же хотела ты
в очереди за капустой?

С. сочинял стихи,
кролики грелись в шляпе,
трезвые - за мужьями,
вусмерть - холостяки..
С. обводил стиха
контур пустым фломастером,
зная - всё будет Х.:
завтра бидон ДК -
на пятерых Карамазовым.

Завтра он сам, как Бог:
с платом у ног Виринея,
завтра он сам немея
вспомнит, что зал оглох
от золотых эпох
рака и водолея..
Только бы Виринея:
скрипка над болью всей..
Завтра он - Одиссей.

А Пенелопе - ночь,
хруст костяной с изводом:
пряно уткнуться в свист
лопнувших накрест шин..
Только им не помочь -
даром ли по болотам..
А Пенелопе - лист
грустных его вершин.

Девочка, пой свой вальс,
пусть он задышит мятою,
пусть я тебя никогда,
пусть я тебя ни за что,
может, и сам я в пляс
с этой моей палатою..
Завтра всё будет Х.
то есть всё хорошо.