На мой мозг печалью набросили сети,
Затянуло небо серым взглядом,
Пробежал по городу холодный ветер,
И лист осенний так медленно падал.
Не ищу отражения в грязных лужах,
Обхожу их , словно потоки лавы,
Я опять грущу, и опять простужен,
Как и каждый год, осень душит удавом.
И я снова тону, по закону жанра,
В её серых холодных водах,
Она здесь, как всегда, так рано,
Убивает лето своей погодой,
Умирает август в её объятиях,
Покрываясь золотом и водою.
Почему каждый раз надо погибать им,
Через год возвращаясь снова с боем?
Апрель 2017
Закон жанра
© Copyright: Артём Архангельский, 2017
Свидетельство о публикации №117041907132
Свидетельство о публикации №117041907132
Рецензии