Растут осатанело глыбы.
Взлетает, падает корма.
Пошла бы к чёрту эта рыба!
Ещё не улеглись грома.
Они в ушах гуляют, в думах,
Грома отхлынувших штормов,
Что нас мотали в стылых трюмах
И в душных рубках – будь здоров!
… И беспощадно тают силы,
И плечи скручивает боль.
И злобно ружья разрядила
В тебя нацеленная соль.
И ты упрямо смотришь небу
В чело чугунной черноты
И тянешь непослушный невод
Из разъярившейся воды.
Но коль пришла беда такая,
У волн пощады не проси,
И хоть умри, изнемогая,
А невод всё равно спаси.
Спаси кормильца побережья,
Ломая за волной волну.
Спаси своей душою нежной,
Не отпускай его ко дну.
И пусть он рвётся дикой птицей
Из огненных истёртых рук, –
Ты должен заново родиться,
Но вытащить его из мук! 1977
В замёте
© Copyright: Николай Фёдорович Алёшин, 2017
Свидетельство о публикации №117041910103
Свидетельство о публикации №117041910103
Рецензии