Раньше был интересной книгой,
Она читала его в запой,
Замороченная интригой
Возвращалась под вечер домой.
И ждала продолжения романа,
Лишь бы вновь прикоснуться к страницам,
Не подвоха ждала, не обмана,
С первой мыслью открытой ресницы.
Так случилось - он убран на полку,
Век бы там ему может пылиться,
От тоски хоть завыл бы волком
И обложка сменилась бы в лицах.
Но поджег он свои переплеты
Освещая огнем путь обратно,
С полки вниз слетел самолетом,
Трудно в ревности быть адекватным.
А взяла она начала другую
И другую читает теперь,
Интересную, не такую,
Это жанра закон, поверь.
И всегда книгу прежнюю помнит,
И роман этот ей не забыть,
Пусть и стал он брошюрой тонкой,
Всё равно его будет любить.
И читая другие страницы,
И листая другие обложки,
Тот роман ей порою снится,
И грустит о нем понемножку
Я книга без страниц
© Copyright: Вениамин Кнопкин, 2017
Свидетельство о публикации №117041808703
Свидетельство о публикации №117041808703
Рецензии
