К нам..

К нам боль спешит
порою..
Иногда..
Её дорога-
это смысл потери..
Считает Мироздание
года?
Ему зачем наше
стремленье мерить?

К нам боль спешит.
Но задохнулся
стон.
И небо снова дождь
в прозрачной
сини..
Качает Время вечный
камертон..
В своих объятьях..
У излучин
линий.


Рецензии