Ненавижу Желе

Город за прямоугольными стёклами,
пляшет как кусок  желе на тарелке.
Кажется пульс опять вытянулся/
под потолок/ застревая в побелке.
Боль это не что-то абстрактное,
а вполне себе  падение из гнезда.
Тебя поднимают, передают по ладоням
и ты падаешь снова -через ладони Христа.

Это не самый приятный опыт,
сотни отверженных - в старых больницах.
Меня спросят играючи - "как себя чувствуешь?"
Я лениво отвечу- "как ваш убийца"
А на деле ломит.. под сознанием...
в груди
и вечно сонным спинным мозгом.
Заткнись и лечись!
Но все советы граничат между бухлом,
мотивацией и церковным воском.
А
Болит сердцем/
мыслями/
неясным экзотическим бредом.
Будь это не боль, а живое что-то ..
увёл бы в лес и забыл об этом.

Но вместо этого -отсыпаюсь.

Чтоб высыпаться на тротуар как дырявый мешок.
Потом кто-то позвонит моим родным..
 и через трубку передаст им боль и шок.

"Как же так" - воскликнут.
"Такое падение.. а мы озадачены и поздно узнали."

А я повесил бы трубку
..и швырнул дважды в реку
-  две стороны одной медали.
Потом словил бы попутку и молча
Ехал
Всю ночь
по неровной земле.

Проблема в том,
Что я люблю этот город /
И  ненавижу желе