Вечером, когда я смываю грим,
Когда сдираю с кожи остатки при помощи ацетона,
Мне становится хуже, ведь только с ним,
Я могу жить, прячась за маской глупого клоуна.
Этот смех. Он везде.
Надо мной смеется моё отражение.
Все. Абсолютно все,
Или я - плод собственного воображения.
Жесты. Я что-то показываю.
Но тяжело идти всему вопреки.
Вижу мишень. Но промазываю,
На расстоянии вытянутой руки.
18 мая 2012
Грим
© Copyright: Леонид Комраков, 2017
Свидетельство о публикации №117041711779
Свидетельство о публикации №117041711779
Рецензии