Если жизнь, это холст - мой изрублен и вспорот,
К нему редко кто прикасался кистью.
Если жизнь, это холст - мой остался не загрунтован,
Беззащитно блистающий каждой нитью
Всякому, кто назывался художником.
Если жизнь, это холст - на моём изобилие незавершенных набросков,
Дикое празднество сумрачных перипетий.
Если любовь - многоцветием пышущая палитра,
То мой холст никогда не встречал её.
Если ты говоришь: я прекрасна и удивительна
В этих кляксах, подтеках, бездонных рытвинах,
Нет притворства слащавого в них, лицемерия,
Вот я вся, как есть, настоящая,
Но уже не могу никому довериться.
Даже если б передо мной сам Пикассо
Опустился в почтении на колени,
Зажимая меж пальцев проворных лихую кисть,
Я б скукожилась, отвердела и мхом поросла в одночасье,
Как бы он не пытался курчавым пахучим маслом
На мне
Написать
Любовь.
Холст
© Copyright: Юлия Ослина, 2017
Свидетельство о публикации №117041711449
Свидетельство о публикации №117041711449
Рецензии