столько металла в нём

столько металла в нём, сколько в тебе огня:
только дотронься – кажется, обожжёшься.
а на твоё «не стоит любить меня»
он, усмехаясь, шепчет, что снова ложь всё.
как он вообще осмелился разгадать
весь твой ребячий нрав, весь твой дух горящий?
каждое третье «нет» понимать как «да»,
в цель попадать и чувства твои, как в ящик,
так запирать без лязгающих цепей,
чтоб сохранить их чистыми и живыми?
можешь сказать, что хочется быть ничьей,
но звук его шагов, смех, манеры, имя,
жар от прикосновений и в пальцах дрожь
вновь выдают тебя лучше любых признаний.
сразу предупредить бы: «души не трожь,
если не обещаешь её не ранить».
сразу бы убедиться, что всё пустяк
и очертить дозволенные границы.
ладно, признать фиаско потом, пусть так,
но эта пытка слишком уж долго длится.
сыплются фразы, острые, словно нож,
и точно так способные уничтожить.

как ты дошла до того, что с надеждой ждёшь
вместо привычных «ложь» от него
«я тоже»?