На столе - папиросы и ручка,
В голове - ворох боли, сомнений.
На листе - мыслей, образов кучка,
Грусть и страх от вчерашних решений.
Сердце жжёт, разрывает мгновенно,
Стук часов - похоронный набат.
Не узнаю. Не слышу... Бесчестно.
Кто поставит десяток горящих лампад?
Исписался, Поэт? Или кризис?
Одолели хандра, пустота и печаль?
Настал твой черёд? Катехизис?
И откинута чувства плотная шаль?
И вот так погибают таланты, поэты,
Снаружи улыбка, а в мыслях запреты...
Смерть поэта
© Copyright: Козловский Александр, 2017
Свидетельство о публикации №117041603989
Свидетельство о публикации №117041603989
Рецензии