* * *
Об эту зимнюю прохладу,
Что рангом ниже холодов,
Озябшей памяти отрада -
Лететь на дальний свет костров.
Коль зябну я опять, гуляя,
И хоть вблизи мой тёплый кров,
Но вот летит, летит, благая,
Она за тридевять годов.
И ум потянет за собою,
И сердце тянет за собой,
И там, за дымной пеленою,
Им обрисует нас с тобой.
А разве это так уж мало? -
(И ты, мой ум, не прекословь!)-
Каким костром она пылала
У нас тогдашняя любовь!
Об эту зимнюю прохладу
© Copyright: Фридрих Миллер, 2017
Свидетельство о публикации №117041611949
Свидетельство о публикации №117041611949
Рецензии