Ты родился из хлеба, мой юный друг...

Ты родился из хлеба, мой юный друг,
Из отцовской прогорклой, густой слюны,
В том краю, где хмельные цветы-вьюны
Обнимают запястья Господних рук.

Где животная влага – настройщик чувств,
По простому – любовь с безударным лю.
Где у каждого в жизни своё «люблю»,
Свой оттенок и свой на изломе хруст.

Этот город безмерно собою горд,
Каждый маленький житель гордится им.
В Новый год принимая полночный джин,
В Воскресение режет пасхальный торт.

В этом городе ценят невинный снег,
По апрелям купают его в Двине,
Даже яблони счастливы тем вполне,
Что вросли в берега тривеликих рек.

Ты бы мог этим городом тоже стать,
Примерял бы асфальтно-земной фасон,
Но тебе получилось родиться в том,
Где меняют на деньги – любовь и страсть. 

Там, где чистые чувства – источник свар,
Где открытое слово – запретный плод.
Там, где музыка водку с похмелья пьёт,
Побираясь у входа в дежурный бар.

И, казалось бы, тьма на двоих и свет,
Проходя, задевают плечом плечо,
Город – чувство смеётся: «Живём ещё»,
Город – деньги с ухмылкой плюёт вослед.

Распадается вечность за домом дом,
Разъезжаются люди: я - в смех, ты - в страх,
Чтоб остаться душой на пяти холмах,
Где два города слитно живут в одном.