ноктюрн

выхожу на площадь,
пасмурно,
да и я хмурый.
мимо меня пробегает лошадь
и смотрит понуро,
мудро.
пинает копытом камушек,
этот камушек - я,
потерявшийся где-то.

как ребенок выкинутый
из семьи
многодетной,
как старая фотография,
как грязь с рук смытая
или как любовь,
как эпитафия.
всё равно.

за поворотом лошадь
скрылась,
убегая на набережную,
и перед этим
вгзглянула в мои глаза прямо,
как старушка грустная,
набожная,
шепчет, что будет молиться
за тебя и твою семью.
робеет и плачет
так будто жизнь сейчас свою
готова за каждое слово отдать
и никак иначе
не может.

и я падаю прямо
на мостовую,
вспоминая,
как чужие гладил колени,
а теперь упал на свои.
вижу, как умирает гений
в недостатке
любви,
а потом отдает все вещи,
слова,
и даже
стихи
первому встречному,
чтобы хоть что-то вычувствовать
вот так
просто.

так и я на мостовой
остаюсь лежать,
в ожидании стабильности или
духовного роста,
или когда меня склюют птицы,
съедят собаки,
затопчат лошади,
или вдруг мне руку протянет какой-нибудь человек.
я остаюсь лежать на площади
и тихо шепчу сам себе,
что я не поэт
и мне не стать твоим Маяковским,
как бы я не старался найти тебя
или хотя бы стать взрослым.

на улицах города,
в скверах и парках
теплеет и зацветают
акации.
у подростков гормональные; сбои,
а мне снятся на чайных плантациях
сборы
и слоны из африканских саванн,
и стеллерова корова на севере,
вроде как в Баренцевом море,
я не уверен,
ведь даже по географии
у меня практически тройка.