Там: книги, Моцарт, тишь библиотеки,
Рояль столетний без чехла пылится,
В багетной раме - бледная девица
Одета в неприступные доспехи,
Не создана природой для утехи.
Сквозь полотно портьерной, тёмной ткани,
Луч солнца не пытается прорваться,
Там все, что может быть, а не казаться.
И ложью никого душа не ранит,
Признанием фальшивым не поманит.
Неслышно стрелки, круг идут за кругом.
Молчанье книг, арендовавших полку.
Там не найти ни ножниц, ни иголку,
Лишь память - борозда весной за плугом,
Как лунный свет, сквозь шёлк от абажура.
Как лунный свет
© Copyright: Чёрно-Белые Клавиши, 2017
Свидетельство о публикации №117041509952
Свидетельство о публикации №117041509952
Рецензии