Баллада о рассказе

Сегодня я потратил 5 часов на дневной сон и все так же хочу спать.
Мною запасенное терпение, кажется, на исходе.
Я стал тем, кого пешеход обгоняет и вообще обходит стороной,
если, только, не считать старика
лет за семьдесят.
Седого, без трости,
недостаточно смелого,
чтобы оставаться дома
в такой привычной обстановке с давно уже надоевшим гостем.
С одиночеством.
Настолько смелого,
чтобы показаться на; людях
и не торопиться
исполнить пророчество.
Мы идем с ним на равных
взаимоуступая утром друг-другу дорогу.
Интересно, кого же он видит во мне?
Отчего уступает? Действительно ли я так ущербен
или он просто издевается?
Нужно отдать должное старому,
который водил когда-то по;д руку
такую веселую и такую живую...
Я ее помню.
Мне было восемь,
если не меньше. Сейчас он один ходит.
Мы никогда с ним не разговаривали
и я ни разу не слышал его голоса.
Я почти уверен, что он не страдает маразмом старческим
и что каждую секунду помнит...

То ли от слабости,
то ли от того, что сегодняшним утром меня обгонял каждый,
без единого исключения,
я терял осязание
и выключал центр речи
во время обращений ко мне вербальных.
Опасение оказалось явью.

В который раз просыпаюсь
с острым чувством разочарования.