***
Быль о безмолвии на ледяной вершине.
И Бунин в белом, и бумага, и стилет.
Нет, не из Курска,
Не курсистка.
Белый цвет.
И первый томик,
И запоем - половину.
Мне было поровну - шестнадцать
Зим и лет.
А там качалось от бессонницы бюро,
Болело реже, но бумага не белела.
Она сияла и скрипела, и без дела
Ни ночи больше не оставили перо.
И был табак, и брод у дальнего пруда,
И среди звезд - одна лишь стоила труда,
Но ни вода, ни пруд
Ее не отдавали.
И брода нет,
И пруд с имением продали,
Но на бумаге - уцелела та звезда.
Потом, потом - и окаянные, и темные,
И Сан-Францисский гражданин, и "жизнь дана..."
Прошелестели и опали имена
И времена,
И протоколы,
И война.
А томик жив, горчит антоновка в садах,
И старый граф накормит Таньку, как всегда...
И Бунин спросит:
- Где стилет твой и звезда?
И дай мне Бог пред ним ответ держать тогда.
Бунин
© Copyright: Диана Галли, 2017
Свидетельство о публикации №117041500865
Свидетельство о публикации №117041500865
Рецензии