Остывший ужин греет стол, почти погиб апрель. Мне стал чужим родной же дом и не родной постель. Я обнимаю нашу грусть и разбиваю боль. Я бы мечтала всё вернуть, вернуть же нас с тобой.
Невыносимо повторять себе твои слова, ты мне позволил умирать, а я ещё жива... Мне не хватает твоих рук и не хватает сил. Все люди лгут и ты мне лгал, что так меня любил.
Я удалила номер твой, нельзя тебе звонить. Мы не вернемся к нам домой, зачем тогда любить? Все наши чувства словно груз и мне всю жизнь страдать. Я помню запах твой и вкус,
и как
тебе мне
не
писать?
Не писать
© Copyright: Дэрин Эль, 2017
Свидетельство о публикации №117041507899
Свидетельство о публикации №117041507899
Рецензии