Я хотел бы писать как Рыжий,
Только я урождённый брюнет,
Он матьки вставляет, бесстыжий,
Он великий почивший поэт.
Я его читаю в азарте,
Захватило как детектив,
Ёбург близко совсем на карте,
И родство городов ощутив,
Наклонился над дерзкими строчками,
Что Борис писал в девяностые.
В двадцать шесть финальною точкою,
А стихи все такие взрослые.
И расплата петлёй за творчество,
В пику славы, хвалы, признания...
А в стихах сквозит одиночество,
Между строк не земное знание.
Зачитался до боли в темечке,
Только в душу не влезть в грешную
Нет, Борис - это вам не семечки,
А великий поэт, конечно же.
01.01.2016г.
Борис Рыжий
© Copyright: Антон Ширяев 18, 2017
Свидетельство о публикации №117041505410
Свидетельство о публикации №117041505410
Рецензии
