1 и 13 сентября

Ветер клюнул верхи берёз,
лес качнулся, хоть был тверёз,
стог качнулся, стол простора качнулся.
Лугу шмель прогудел: «Мон шер,
ветер – лишь весы атмосфер...» –
и заткнулся. И круг года замкнулся.
 
У природы – один приём:
завернуться вновь в эмбрион,
спрятать в зерна то, что было просторно.
Дунул ветер, и со стола
осень скатерть сняла и все крошки смела
в войлок дёрна. Догола – а не порно!
 
Крылья таза и руль ключиц
продолжают нас жить учить,
но вульгарно – да, мон пти? – без шарма.
А кишочки и слизь зато
поджимаются влезть в пальто
карапуза – не в шинель командарма:
 
костный остов. В зазор вползла
белоснежная туча зла,
вся ампир из каверн, из гармошек модерн,
вся из впадин, из ссадин-примочек.
Так что, маршал, пардон, малыш,
курс с нуля начинается, слышь?
Чмокай, хлюпай, икай – глядишь,
и не хочешь, а к концу забормочешь.
 
Речь – лишь голос плюс кислород,
вещь – лишь колос, но прежде рост,
срок для вещи – то, что время для речи.
Чтоб наполнить,
годичный курс
должен сам становиться пуст,
зреть, как печень, распрямляться, как плечи.