Пишутся письма

       Пишутся письма

Пишутся письма в дальние страны -
в грустных узорах, в рифмах из грез.
И полетят через все океаны -
мятые временем, мокры от слез.

Но адресат их еще неизвестен –
просто слова обездоленных душ.
Просто молитвы похожи на песни
в стылых порывах злых огненных стуж.

Метят секундами эти посланья -
воска горячего дни тяжелы.
И возвращаются словно к свиданью -
запахом, пеплом прелой весны.

Но через миг вновь покрыты посланья
мокрыми пятнами пролитых слез:
пишутся, пишутся вести изгнанья -
те, что лишь ветер куда-то понес.

Что разлетелись в порывах и вихрях,
но лишь каменья в награду летят:
это молитвы, слезами утихнув,
свой путь на небо наметить хотят.

Это измученных душ откровенья,
что словно луч, увядал в темноте:
падают листья прожитых сомнений,            
словом, терзая, в своей наготе.

Кажется мир, что отринуть не в силах,
держит в плену этих странных бродяг,
где от рождения и до могилы
ждут лишь видения сумрачный знак.

Что прояснит и понять им поможет
блики судьбы и ловушки измен.
Впрочем, вся жизнь так зеркально похожа
на бесконечность пустых перемен.

Пишутся письма в дальние страны -
их нет на картах средь млечности гор.
Эти слова пролетят океаны
и возвратятся закончить свой спор.

Спор лишь о том, что в желанье светиться
жизнь подарила здесь копоть и смрад.
Можно уйти, чтоб опять пробудиться
там, где все тот же поруганный сад.

А те слова понесут адресату
стоны и боль, что рождает здесь страх.
Все так привычно - ведь это оплата,
где жизнь сгорает в слезах.
                14 октября 2008