Так ветка стучалась в окно..
в окно.
Тряслась.
От тоски?
Или верности?
А снегу?
Совсем всё равно!
Он мёл!
Мёл обычно.
Без ревности.
И ломкие,
тонкие
пальцы её
чернели
от боли
потерянной.
А где же струна?
Что поёт..
Она захлебнулась..
Метелями..
Свидетельство о публикации №117041501128