Пасхальное

                (каждый из нас, по своему несет в себе наследие веры:
                кто слепо, кто тупо, кто с фанатизмом,
                но есть те, кто действительно верит…)

Сжигая в сигаретах свою жизнь
О чем-то думал и во что-то верил,
И с каждым днем твердил себе – держись,
Люби поменьше… ставь для них пределы…

История его… не так проста,
Но никого не трогают моменты…
Что осуждал с явлением Христа,
Столь чуждый культ… в злачённых комплиментах…

Он сам порою поднимал свой взор,
Молил о помощи, и клянчил искупления…
За то, что сотворил с собой теперь,
Отведав все пределы в искушении…

Нельзя без Бога… чистоты души,
Ведь всё простит, когда-то всемогущий.
Живи одним… живи… но не греши,
От ветхого, да к новому, в грядущем…

И с этой мыслью… веруя толпа,
Творит такое, что ему не снилось…
А он признался, ноша нелегка…
Толпа молитвами… плюет, но примирилась.

Чем дышит он, что ест, о ком поет
Друзьям всем фиолетово… и близким…
Он сильный, он их всех переживет,
Хоть самоедством в трещины истискан…

Он миру… поперек… не интересный,
Пока беда не омрачила свет.
Здесь парадокс один… ему известный
В достатке мир, в нём мучеников нет…

Он не гнушается помочь… вернуть… воздвигнуть…
И обрести к существованию суть,
Устал, измотан просьбами невинных,
Ему бы в Тихую Субботу отдохнуть.

Христос воскрес, а он не может сдохнуть…
Всё не дают доставшие мечты…
И те… что любит, просто безответно,
Хотя с тем миром… был давно на «ты».





(фото из интернета, на заднем плане трущобы нищих)