С чьего голоса поём?..

                "Клён ты мой опавший..."  (с)
                "Вот приедет барин..."    (с)

      День сегодня ясный.
      Солнце крутит гайки.
      Вкруг палатки с мясом
      улеглись собаки.

      Шапочная россыпь
      ищет и обрящет:
      может, кто и бросит
      косточку ли, хрящик.

      Скалятся на солнце,
      сторожат вполглаза.
      Многим достаётся
      только запах мяса.

      Строки мои, строки,
      вы - как эти псины,
      подбирая крохи
      на краю России.

      До Парижа - ближе!
      Ждёте голос свыше?
      Может, что увижу
      или что услышу...

      Грешное, нагое,
      бред с доски почёта...
      В милом Буремглое,
      на рогах у чёрта...

      Вот и стал я нынче
      сам себе Есенин:
      вроде бы и хнычу,
      но ведь во спасенье!

      На душе-то - праздник!
      Снег - а вся искрится.
      Ах, я безобразник! -
      след во всю страницу.

      На мороз - вприпрыжку!
      Пляшется, поётся!
      Ах, я свистунишка! -
      можется, даётся!

      И, утратив скромность, -
      ай, да сукин сын я! -
      набираю скорость -
      звуку непосильно.

      Сквозь такую призму,
      как меня ни мерьте -
      вам не хватит жизни,
      мне не хватит смерти...

      .......................

      Залегли подковой
      на снегу собаки.
      Подобрал как повод.
      Повертел.
      И на ...!

      Вечное - не громко,
      не декларативно.
      Что ты пляшешь, попка?
      Так себе картинка.


-------------------------------
   ПВЛ    апрель 2003г.