Всё с любовью очень сложно.. диалог

- Я скучаю.
- Мне плевать.
- Ты мне нужен.
- И насрать.
- Как ты можешь?
- Так могу.
- Всех дороже.
- Ща умру.
- Дай попытку.
- Ни за что.
- Знаешь, кто ты?
- Неа, кто?
- Ты жестокий.
- Ну и пусть. С этим как-нибудь сживусь.
- Почему ты..?
- Потому.
- Ты не нужен никому. Кто с тобой захочет жить?
- Это лучше, чем любить, а потом сгорать от боли и не жить, ведь жизни - ноль, и
когда тот, кто всех дороже спустя время плюнет в рожу ты теряешь всякий смысл. Поняла мою ты мысль? А теперь вали отсюда, я с тобою жить не буду, ты Иуд всех иудее, не нужны мне, знаешь змеи, что пригревшись на грудине, после нож втыкают в спину и уходят королевой, обретая славу стервы, после с кем-то натаскавшись, говорят: "Я снова ваша, можете любить как прежде, только никаких надежд не имейте на мой счёт. Может, новый идиот подвернётся побогаче, перспективнее. Тем паче закатайте-ка губу." Как так можно? Я ебу. Так что даже не надейся. Вещи собери, оденься и вали куда подальше. Не хочу я больше фальши. Я с тобою много понял. Те ненужные погони за небесной красотой приведут лишь только к той, кто пуста внутри, как полость. Для меня теперь не новость - в красоте любви не ищут. Обожаешь, веришь, дышишь, только вот совсем не любишь, да и красота не любит никого, ведь не умеет. Одному уж быть вернее, чем страдать и быть нелюбым, ведь любовь - такое блюдо, что как борщ его не сваришь, на окошко не поставишь, чтоб остыло, перестало каждый раз вписаться жалом все сильнее и сильнее. От любви ты лишь больнее на сердце, на разум тоже. Ты становишься похожим на сектанта, что лишь дышит байками про бога Кришну, только Кришна здесь - любовь, от которой в жилах кровь застывает и хладеет, делая тебе больнее в каждом крике, в каждой ссоре, превращая горе в море из соленых слёз, обиды. Мы же просто инвалиды на сердце, на разум тоже. Всё с любовью очень сложно.
От неё скончаться можно.