мир колышется, словно страницы
оставленной книги в траве.
над парком летают какие-то птицы,
листая всё к новой главе.
страницы мелькают, вот-вот - уже титры,
а ты не успел осознать.
ты только смешаешь все краски палитры
и вдруг - ничего не видать.
ты только возьмешься за ручку - пиши!
но лист поблек и помялся.
ты только откроешь все жабры души,
как лишь один вдох остался.
Книга жизни
© Copyright: Безобразное Отражение, 2017
Свидетельство о публикации №117041304608
Свидетельство о публикации №117041304608
Рецензии
