Стучится, рвется сердце волка.
В загоне — красным, дыбом холка.
Нет, не сражение, а отстрел,
И тот живой, кто страх презрел.
Упал, застыл перед флажком:
В глазах слабинка, в глотке ком.
Бьет пуля плетью, звоном — сталь
Зубов... Оскал. Мне волка жаль.
Не умирай, мой серый друг,
В прыжке порви презренный круг!
Кровь будет стрелкой для плеяд,
И мы покажем хищный взгляд.
Не умирай
© Copyright: Сергей Маларик, 2017
Свидетельство о публикации №117041301393
Свидетельство о публикации №117041301393
Рецензии