кусочки...

***
Как мало веры. По капле выпили.
Нет красоты. Умерла по осени.
Любовь с надеждой снегами выпали.
Их растоптали и вскоре бросили.

Осталось Слово. Оно не сказано.
Не прозвучало и не услышано.
Страна глухих, где молчать приказано.
Тавром каленым на сердце выжжено.
***
Сердце щемит от твоих пророчеств,
хоть и нельзя ему, друг, давленье...
В мире имён и забытых отчеств
вырастет новое поколенье,
будет оно и добрей и чище,
будет отзывчивым и красивым,
наши стихи невзначай отыщет
и прочитав, скажет нам: - Спасибо...

Наши слова - только Богу в уши,
в сердце, что бьётся для всех поэтов,
мы умираем, но наши души
в наших стихах говорят об этом -
жить без войны, без любви продажной,
без суеты и всего дурного,
нет на обложках имён - не важно!
Главное - наше живое слово...
***
Новый век наш косноязычен,
выхолощен, без прикрас,
но наш голос глубок и зычен,
те кто рядом - услышат нас!
Мы конечно не Моисеи,
не Сусанины от пера,
но идём через всю Рассею,
сквозь молчание и ветрА.
Слов несём на плечах котомку,
ей вовеки не опустеть,
это наш скромный дар потомкам.
Дай нам, Боже, везде успеть...
***
Здесь русский дух!
Здесь пахнет водкой,
залит портвейном оливье,
Мы по-утру сжигаем фотки,
стыдливо говоря - оЕ!

Живём, накакав на Европу,
пьём, что обучено гореть,
проблемы направляем в попу,
желая Псакам умереть.

Наш стих был горек поначалу,
как недокуренный табак,
но мы стремимся к идеалу,
всё остальное – лай собак.
***
Там, за стеною серых будней,
вдали от боли и обид,
в полночный час и пополудни
огонь поэзии горит.

А мы с тобою работяги,
лепилы стихотворных сот,
жужжим и поднимаем стяги
до неизведанных высот!

Наш тяжкий труд угоден Богу,
в сердцах горит его искрА,
мы сочиняем понемногу
во имя счастья и добра.

И нам не жалко, мы богаты,
(в штанах затасканных до дыр!)
послав к Лукавому догматы,
спасаем наш убогий мир...
***
жить... прорастать корнями в небо -
нам ткали Мойры на роду,
насытить мир краюхой хлеба,
бросая слово в борозду...

любить... не мудрствуя лукаво,
забыть про негу и покой,
нести прозрение неправым,
жечь стихотворною строкой...

наш горький хлеб не нужен миру...
А где-то едут на печИ,
однокондомные кумиры,
в толпу бросая калачи..