Чужие

Уютный Боинг крылом поманит.
На две недели прощай Россия.
Пусть ненадолго, но домом станет
Мне зелень моря под небом синим.

В стране, где Запад не будет править,
Где "всё под небом", где всё большое,
Где ценят вечность, где время – память,
Где речь чужая и всё чужое.

У местной кухни вид неопрятен:
Что нам отрава – для них обычно.
Их образ жизни нам непонятен,
Всё очень скромно и непублично.

Что о природе сказать не знаю,
Всё, как в России, ни чуть не краше.
Живут беднее и не скрывают,
Но их валюта дороже нашей.

Границу с нами не охраняют
И дружат только, когда им надо,
Но смертной казни не отменяют:
И не указ им ООН и НАТО.

С утра работа до поздней ночи,
Но не заметно, чтоб стали злее.
У них в почёте простой рабочий,
И вождь в почёте, что в мавзолее.

Мемориалы ему не сносят,
Заводы строят, дома, дороги.
Здесь в ресторанах на чай не просят,
Врачи в почёте и педагоги.

Живут, как могут, но носят маски,
С улыбкой смотрят на всё на свете,
Торгуясь хитро по-азиатски,
А счастье ищут не в деньгах – в детях.

Окончен август наполовину,
Промчавшись мимо невероятно.
Сегодня море и солнце в спину,
А завтра - в осень, домой, обратно.

За две недели я много понял –
Не в странах дело и не в режиме.
Они при деле и что-то строят,
А мы им будем всегда чужие.