мне не пишется.
фразы, типичные, больные, замученные, десять раз уже сказанные, лезут под руку, мешают создавать и созидать что-то новое,
оковами навешены, крещены и перекрещены,
скучные, как белая кровать.
про любовь?
я люблю пять мужчин и одну женщину,
и сама себя не могу понять.
что о жизни?
так я же и есть - жизнь.
была названа, выращена, в бесконечности,
слышу одно каждый раз - держись.
что могу я сказать о встречах?
встреченные - были как на подбор,
и знаешь ли, кто-то их подобрал,
этим вечером, все скитающиеся будут вечными.
принятые жизнью.
простите, если отвечают за базар)
где же истина?
пофилософствуй!
напиши, о чём говорил Сократ,
истина может быть очень плоской,
приумноженная в сто крат.
что о боли?
не знаю такого слова.
после всех плохих новостей,
если вижу дурное - внутри дурного,
если нет - везде.
не пишется
© Copyright: Зоя Воробьёва, 2017
Свидетельство о публикации №117041200625
Свидетельство о публикации №117041200625
Рецензии