Писать стихи

Что ты знаешь о том,
Что значит писать стихи?
Какого это,
Расчленять себя на куски

Постепенно,
Расчётливо,
С привкусом горькой печали,
Что б сухие слова
Органом вмиг зазвучали?

И кому эту нужно,
Для чего ж эти вечные муки,
Что по кругу в душе
Разбивают хрупкий хрусталь?
И в чернилах моих
Как в крови запачканы руки,
На листах пламенеет
Дикая алая даль.

Там грохочет,
И бьется,
Кричит, разрываясь, ломается,
Умирает насильственно, без возрождения, вновь,
И стирается грань меж мирами сими, стирается,
Остаётся лишь жгучая болью любовь.

И стихи загремели мои, загрохотали,
Фейерверком взорвали этот непрочный мир,
И устроили языческую пляску,
На развалинах дивный затеяв пир.

Я ведь сам создал  хаос,
Я слепил эту ужаснейшую войну.
Это я освобождал людей стихами,
Это я говорил им, что их Спасу.
А сам не спас, не смог, ничего не вышло,
Я так слаб, у меня не осталось сил.
И стихи правят мной, жестоко, без сожаления,
Но ужасно лишь то, что в душе их уже простил.

Я мятежник, я знаю, и нет мне оправдания,
Потому, что я развязал Войну.
Это мой крест, это моё страдание,
Я одного только лишь не пойму -

Почему вы все думаете, вы, высокомерные,
Что корень зла - мои крамольны стихи?
Может быть, в этом огне, сгорающий,
Я искупаю собою Ваши грехи?