Наша Помпея

                любимому тушинскому кочегару

Родина та же. Только другая страна.
Вечную память, марш кочегаров пропеть ли?
Вечен букет твой - полная сетка вина,
Головы темных бутылок, висящие в петлях.

 
Тушинский двор. Тополей не срубили еще,
жизнь высока, далеко до свечного огарка,
до сокрушенья, распада, впадания щек.
Клекот котлов. Кочегарит твоя кочегарка.

Девственный уголь сияет ,лежит возле ног
лебедем черным, и на пол уложена шея.
Уголь – сказал ты  –  причудливый углерод -
лес похороненный – мертвые груди литсеи.

Как я тупила, дебильно разинув свой рот!
Ты рисовал мне узоры – строенье молекул,
Ты не проткнул меня болью  – наоборот –
памяти детской теплое сладкое млеко.

День остроумен и каждой затеей мне люб.
Уголь подброшу сама, неуклюжим стажером,
лебедя черного красный, светящийся клюв
клюнул мне пламенем руку – и кожу ожогом.

Долго потом не сходили с руки волдыри
Ты называл их смешно - «лягушачии шкурки».
как и когда разыгравшись, забыв, что сгорит,
души свои мы засунули в печь,полудурки!

Банка косервная с пеплом. Громада стола.
Все как тогда. Я сижу. Шевельнуться не смею               
Знаешь ли что остается от угля? Зола.
То, что совсем не горит. Это наша Помпея.