Я, знаешь Саша, вдруг подумал:
"А, много ль проку от потуг?"
Я бы давно на лиру плюнул,
Но, вот же тянет что-то, друг.
Рука сама берет бумагу,
Зачем-то точит карандаш...
Как будто, юного салагу -
Зовет в лирический кураж.
Слова приходят (были рядом),
Ложатся ровною строкой.
И ночь, наполненная адом,
Лишь поутру дает покой.
Вот написал и опустела,
Внутри горевшая душа.
Нет! Не сгорела. Отлетела,
Любуясь темой, не спеша.
Прошел экстаз... и началось:
"Совсем не так написан стих"...
Ну, у меня так повелось,
Наверно, я пожалуй псих.
В начале - всё в эфир. Свобода!
Затем сомненья: " Всё не так!"
Или такая в нас природа?
Внутри какой-то кавардак.
Или всё так и дОлжно быть?
Вот написал и всё! Забыть?
Так нет! Свое дитё тревожит -
Судьба его по сердцу гложет.
Поэту А Гришуткину
© Copyright: Чуйков Михаил Уральский, 2017
Свидетельство о публикации №117041201512
Свидетельство о публикации №117041201512
Рецензии