весна ей номер двадцать восемь
жизнь не цирк и нет этих реприз
для меня каждый квартал - осень
не дует свежий легкий бриз
стены хрущевок кашляют известкой
не слышу на площадке детский смех
бомж у тбо с внешностью неброской
и волны все взахлеб от радиопомех
периферия и где в ней счастье
и что вообще это за слово
не думая росли под ее властью
но рад был лишь тебе, медовой
пришла ты выпустив на волю,
из старой клетки думал в небо
в кастрюлю с супом пересолен
с хлебом был слегка похлёбан
я тот стакан что пуст и полон
получеловек в полумраке раздет
в карих глазах прощаясь холод
вместо тебя обнимать лишь плед
28
© Copyright: Тимур Совин, 2017
Свидетельство о публикации №117041109099
Свидетельство о публикации №117041109099
Рецензии
