***
Дни, как будто сырые спички,
В белых-белых беретах дома,
Снег деревьям одел рукавички…
В нашем городе – власть ночей,
Беспросветных, до ужаса длинных,
В них теряется суть вещей,
В душу просится мрак могильный…
Город зимний, как длинный сон,
Ждёт весеннего звона ручьев!
За одним из ста тысяч окон
Где-то сердце стучится твоё…
Мне его ни за что не найти,
Да и нужно ли, вообщем, искать,
Если так разбежались пути,
Что уже не свести их никак?!
Но приходит такой момент
Когда мысли, назло судьбе,
Соберутся в единый центр –
Приведут вновь меня к тебе…
Где и с кем ты сейчас живёшь,
И сбылась ли твоя мечта?
Я надеюсь – тебе хорошо,
Хоть и больно мне думать так…
Я злорадно подумаю вдруг,
Что живёшь до сих пор – одна,
Только лишь тишина вокруг –
Ты сидишь, и грустишь у окна…
И что ночи твои длинны
И бессонно-тоскливы сейчас,
Отражается свет Луны
В глубине опечаленных глаз…
И захочется вдруг всплакнуть,
Чтоб, в подушку уткнувшись лицом,
Подытожить свой жизненный путь
Беспощадным и грубым словцом…
Я потом этих мыслей стыжусь
И стараюсь забыть их, как бред,
Но всё время в себе нахожу
Твой, однажды оставленный, след!
И зачем мне нужна эта боль,
Что ж я вновь её в душу зову –
Сыплю в рану открытую соль,
И потом этой болью живу?
То тебя начинаю винить,
То начну вдруг себя укорять,
Что меж нами оборвана нить,
И оборвана глупо… И зря…
Я тебя -- то стараюсь забыть,
Понимаю уже, что – пора!
То боюсь вдруг тебя разлюбить,
Что закончится эта игра!
Мне б тебя как-нибудь разыскать,
Чтоб душевный покой обрести –
Чтоб, в глаза посмотрев, прошептать
Покаянное слово: «Прости…»
Свидетельство о публикации №117041108900