Забытых снов, предутренний туман,
уже, как пули, пробивают звуки,
как капли по стеклу, стекают муки,
зарёю тлеет розовый дурман.
Хрустальная граница новой яви,
ещё не ссыпалась осколками на пол,
судьбы ещё не виден гладкий ствол,
и времени не проявились хляби.
Летят ещё насквозь обрывки слов,
собравшись клином, словно птицы к югу,
как часовые стрелки, пробежав по кругу,
находят, где-то в глубине, свой кров.
Но вот, всё чаще, с лестницы шаги,
и стук наотмашь, от двери подъездной,
рассерженной на всё и уж века облезлой,
как будто, люди все входящие - враги.
Ну что, ныряем в этот новый день,
одев спасательный жилет неверия,
ведь каждый день, как день рождения,
который, может быть, твой лучший день.
11.04.2017 Е.Борн.
Субботнее утро
© Copyright: Женя Борн, 2017
Свидетельство о публикации №117041108434
Свидетельство о публикации №117041108434
Рецензии