Я в пряной клетке своей черепной коробки

Я в пряной клетке своей черепной коробки,
Засел за разговором со своей душой,
Она твердит, что нужно больше водки,
Я прячу взор и отвечаю: «хорошо».

Дискуссия о мире и о правде льется водопадом,
Картины наших жизней тлеют в моем рту,
Здесь жарче, чем в том белом пекле под Багдадом,
Здесь холоднее, как когда из жизни я уйду.

Черною лентой шею истины затянем,
И окунем ее в бадью с кипящим шоколадом,
И если руку помощи она протянет,
Истины помощи не ждем мы, и не надо.

Не нужно нам всем знать, что и зачем,
Куда идем, и кто затоптан под ногами,
Главное твердо сжать руками член,
И положить на то, на что еще не клали.

Мой взор пылает, я уже поддат,
Это дает понять поток не связанных за смыслом слов,
Ноги плывут, и тянут к земле зад,
Где-то совсем недалеко хромает ловец снов.

Душа уже пьяна и плавно съехала со стула,
Клюнула носом в пол, хотела ниже – не смогла,
Я понял, что пора, и сердце глубоко вдохнуло,
Я вмиг заснул, в пелене дыма и тепла.