Муж в наряде

Когда в наряде муж  - идешь гулять,
Влечёт тебя к телам и чьим-то генам.
Сама  себя ругая словом “б……дь”,
Ты вновь и вновь  готовишься к изменам.

Средь музыки, вина и тех подруг,
Что без проблем рога надели мужу,
Ты как обычно ощущаешь вдруг,
Что ты как все, не лучше и не хуже.

А что же делать, коль всегда одна?
То он в командировке, то в наряде,
То снова позвала его война,
То в госпитале он, то на параде.

И делается страшно, что пройдёт,
Жизнь – этот миг, как пел певец когда-то,
И потому опять берешь ты вот,
Чужую плоть за то себе в награду.

Она дрожит, пульсирует в тебе,
Она - источник жизни и начала,
Как радость, и восторг назло судьбе,
В которой,  так  всего  недоставало.

И отдаваясь телом  вновь и вновь,
Ты мчишься в скачке яростно и страстно.
Туда, где снова первая любовь,
Туда, где жизнь как в юности прекрасна.

А через день  иль около того,
На кухне, подливая мужу чаю,
Рассеянно ты слушаешь его,
Сама о чём-то также  размышляя.

Чуть позже, вновь усталый иль хмельной,
Сопит он сыто, сон десятый глядя.
А ты, в уме считаешь в час ночной,
Когда же снова будет он в наряде.