Летит с Невы, в порыве щедром...
наотмашь бьётся в Эрмитаж,
в лепнину, в ангелов кураж...
И я - никчёмный персонаж,
к стене сдуваемая ветром.
Неровность линии ли крыш,
иль несуразность стен без окон,
иль тот же ветер… Как жесток он!
Сбивает мысли в плотный кокон…
Здесь ходишь так, как будто спишь.
И утки с важностью хозяек
хлопочут вдоль камней ограды.
Лёд весь сошёл, старухи рады
крошить им булку… Злые взгляды
темноголовых, сиплых чаек
что топчутся на парапете…
Художник стар, не худ, не толст,
из белки кистью гладит холст,
в шарфе, что выбился и сполз.
Он в старом фетровом берете,
в пальто из драпа, ботах ретро…
Холст гладит нараспев и наспех,
воды передавая аспид,
что кипятком кипит от власти
всё свирепеющего ветра…
Мерцает в свете фонарей,
как если б мотыльки порхали
в промёрзшем за зиму канале…
Что я про мотыльков? Едва ли…
...Напоминает ртуть скорей…
Свидетельство о публикации №117041011077
По душе пришлась...
С интересом,
Людмила Акбаровна Комарова 12.04.2017 23:35 Заявить о нарушении