Эпилог

...Это и будет Слава! Вот, паскуда, в какое не подходящее время - когда потеряна воля, умерла мать, умерла надежда и даже Муза Дальних Странствий отбросила хвост... 

Снова бессонница. Каждые полмесяца одно и то же. Луна светит в окно, освещая дорогу в неизвестное. Боже, что же там впереди? Оглядываюсь назад и, видя своё прошлое, я понимаю, как страшно окунаться в будущее. Сколько судеб пронеслось мимо меня там, где уже ничего не изменить! 
Нет. Я не хочу назад. Всё кончено! Единственное, что я забрал оттуда, - это ничего не стоящие немые стихи, которые уже вряд ли кому-либо понадобятся. 
Я вспомнил, как написал свой первый стих. Вспомнил, как сжёг свою первую тетрадь со стихами... Нет! Это всё не то. 
Не так я хотел жить! Сколько раз бросал поэзию, прозу, психолирику... Не смог. Это не образ жизни. Это жизнь. Вся её поднаготняя. 

...За окном хлюпающая пустота... Вечность коротка... Из сетки календаря вычёркиваю день... Всё, как всегда - опять порванная струна. 

С.Гольденберг