Вино. Остатки камамбера.
Гримасы памяти больной.
Тоска тоскучая, холера,
Опять глумится надо мной.
Старается, чтоб побольнее,
Да всё с иезуитством злым -
То явится петлёй на шее,
То горьким счастием былым.
Но, кажется, всё обойдётся -
По городскому вдруг звонок.
Сердечко глупое забьётся:
А что? А если мой сынок?
Он скажет: «Я вернулся, папка.
Приеду через полчаса».
И дождик непонятный: кап-кап.
Видать, порвались небеса.
И сразу смена декораций –
На небе красочный салют,
В саду цветение акаций,
А дома нега и уют.
Так кто там горевал в печали?
Какая, к лешему, тоска?
Все реквиемы отзвучали
И не предвидятся пока…
Не счесть несчастий на планете,
Но день всегда сильнее тьмы.
Всё к лучшему на этом свете -
Пока он есть, пока есть мы.
Метаморфоза
© Copyright: Борис Ярцев, 2017
Свидетельство о публикации №117040904655
Свидетельство о публикации №117040904655
Рецензии