Разговор с несуществующим психологом

Отдайте меня психологу.
Мне есть о чем посопливить,
тем более, что умею
на разные темы вещать.
Приду в кабинет красивый,
сяду и, слово за слово,
начну выворачивать душу,
тоннели ее освещать.
Психолог мне скажет: девочка,
а тут поподробней, пожалуйста,
а я зацарапаю руки,
губу прикушу и скажу,
что зря по такому берегу,
где камни лежат и маются,
я босиком, как дура,
сама по себе хожу.
И скажет психолог: девочка,
тебе бы принять на веру,
что звезды не падают громко,
что тайна - она в тиши.
А я глазами захлопаю
и захочу прерваться,
а мне напомнит психолог,
что он никуда не спешит.
Может, о чем-нибудь эдаком?
Ну его, этот гештальт.
Станет невмочь - оденусь,
куплю бутылку вина...
И кажется мне, психолог
на это мое предложенье
не хочет признаться прямо,
что выпить не прочь сама.
И посидит, помолчит,
может, посмотрит пристально.
Я опущу глаза, и больше
мы так и не встретимся.
А диалог с психологом
выброшен мне под подушку
и там, собираясь присниться,
как заводной вертится.