Вечер льётся не спеша
по полям, да по околкам.
Горе мыкает душа
без надежды, да без толка.
Бор нахохлился во мгле,
глаз гуляет вдоль проталин.
Пусть причудится Тебе
не старик... красивый парень.
Пусть гуляет под окном
в белой вышитой рубашке...
Стелет утро молоком
жизнь короткую Андрюшке.
Горе мыкает душа...
© Copyright: Андрей Костебелов, 2017
Свидетельство о публикации №117040808916
Свидетельство о публикации №117040808916
Рецензии