Стена

Стена передо мной - не прошибёшь,
Холодная, кирпичная, глухая.
Не перелезешь и не обойдёшь,
Да и назад вернуться - опоздаю.

Великая Китайская пред ней,
Лишь жалким представляется забором.
Берлинская, конечно, молодей,
Но и она заляпана позором.

И, повинуясь, стыдности пустой
Весь в фанатизме, и в инстинкте веры,
На стену я полезу, как дурной,
В азарте том не зная чувства меры.

Потом уже, годами обрастя,
И мало-мальской мудростью житейской,
Подкоп подрыть надумаю и я.
В сторонку от таких, как сам плебейских.

Осилив тонны грунта и песка,
Увижу жест прохожего случайный,
Который крутит пальцем у виска,
Смотря на этот рабский труд печальный.

И всё спустя, когда и свет не мил,
Стаканом чашу мерять не устану.
Не пожалев ни времени, ни сил,
Лбом биться в стену я не перестану.

Увы! Не разглядев ни край, ни крах,
Сам всё пойму, или подскажет кто-то, -
Что в поисках бесплодных и трудах,
Ломился я в открытые ворота.