Баллада о ночном ветре

У окна ночного ветер
кажется невыносимым,
и в часу примерно третьем
бъёт по стёклам уже ливнем.

Если я окно открою,
приклонясь его затее,
окунусь весь с головою
в хаос мокрый и сомлею.

Он ворвётся, как разбойник,
мой уют загонит в угол,
свет торшера в ночь уронит
и начнёт с грозою ругань. 

Он порывисто, нещадно
разметёт мои бумаги,
и совсем не толерантно
предложит испить отваги.

Лишь не тронет мысли-тексты,
в рифмы сложенные мною,
где душевные протесты
равносильны буре, зною.

Иногда те мысли в нотах
мне с небес текут рекою,
а потом бывают просто
скомканы моей рукою...

Да. Я белые бумаги,
что чисты, как сны ребёнка,
пачкал синей каплей влаги,
выводя в них строчки тонко.

Строчки строились в порядок,
обрамляясь в рифму сами...
Я строчил их без оглядок,
упаённый небесами.

А сейчас - обескуражен:
в небесах мои мечтанья,
ветру поддаются даже -
отданны на растерзанье.

От него ли я зависим,
иль от строчек на бумаге?
Он зовёт меня к бесчинствам
и оправданной отваге.

Я вдохну пьянящий воздух,
и тогда гроза ночная
молнию - горящий посох
вручит мне, как ключ от рая.

И умчучь, куда - не знаю,
буду счастлив я,  наверно, 
если сам настигну стаю
птиц-желаний сокровенных...

У окна под утро ветер
стал бессильным, иль ленивым.
И уснул. И не ответил:
был ли ночью он счастливым...


06.04.17
опубликовано 07.04.17