Ветви деревьев, как вздутые вены
Вписаны в облако – белую пену.
Стойте же, странники, чуть задержитесь,
В мартовский снег хоть на миг приземлитесь,
Он же ведь тоже, весь порист и бел,
Даже когда-то метелью летел.
Только сейчас, рафинадом дырявым,
Никнет в без силы к стволам чуть корявым.
Но облака, караваном кудлатым,
Вовсе не жаждут клочки своей ваты:
Пышной, метельной, белёсой, кудельной,
Вешать на ветви, что чёрны, как сажа,
Их к путешествию страстная жажда
Дальше и дальше влечёт, как магнит,
К югу, где дождь, как монисто звенит.
Свидетельство о публикации №117040701934