Все мы немного дети,
когда нам страшно,
когда по нотам
от "миг" до "боль"
разыгрывается пьеса
нашего ничем не прикрытого
эгоизма.
Все мы немного хищники,
маньяки-убийцы,
режущие по живому,
жадно втягивающие
трепещущими ноздрями
запах
свежей крови,
хлещущей из
чужого,
нежно любимого,
сердца.
Все мы чуточку лекари,
когда, подыхая
от собственного
несовершенства,
перетягиваем жгутом
чуть выше раны,
в просторечии именуемой
"душа".
Все мы - немного люди.
Главное помнить об этом,
плача,
убивая,
исцеляя,
чтобы случайно
не ампутировать
жизненно важное,
во имя
пустого,
мелочного,
сиюминутного,
но такого
заманчивого -
как всякий
отравленный
плод.
***
© Copyright: Прозова, 2017
Свидетельство о публикации №117040712110
Свидетельство о публикации №117040712110
Рецензии
