Слова его напоминали мне осколки
Хрустальной чёрно-серебристой вазы
Наполненной кровавыми потемками,
Горечью израненной души.
Мне сказки на ночь он рассказывал,
Мне руку грубую протягивал
И помню я над чем он вздрагивал
В сакральной полуночной тиши.
Его любить я "вдруг" не стану,
Сильней его я никогда не стану.
Он душу жить мою заставил,
Но ты об этом не пиши...
В трагикомичном моем мире,
Где места нет его сатире,
Стихи строчу ему в квартире
И испишу хоть все карандаши...
Стихи строчу ему в квартире
© Copyright: Весенний Блюз, 2017
Свидетельство о публикации №117040710268
Свидетельство о публикации №117040710268
Рецензии