Держу в руке перо,
А на столе пергамент.
Мне муза тихо шепчет -
" Природою лесной..."
И повинуясь прихоти прекрасной музы,
Я вывожу какое - то творение,
Творение моего ума,
И музы прихотливой разговоры.
Перо царапает пергамент,
И за спиною советуются музы,
О не простой судьбе моей -
Казалось, картина не простая,
Но так она привычна мне.
Мне хочется тихонько обернуться,
Но ведь тогда прервется суть,
Всего творения моего.
Я слышу -
"Проснись ты, пташка певчая..."
И вновь царапая пергамент,
Я вывожу за буквой букву,
И слышен скрип пера...
Судьба поэта
© Copyright: Лизавета Брук, 2017
Свидетельство о публикации №117040608097
Свидетельство о публикации №117040608097
Рецензии