Мозг отдельно, кишки отдельно,
кровища вязко стекает на паркет.
Хочешь лечить меня?
– а лечения нет.
Пичкали пилюльками с любовью,
использовали терапию болью,
гладили, кормили, на природу возили.
Это все спасение, для тех, кто оберегает.
Это дает им справку, дескать,
«не пойдет больной на поправку,
но вы сделали что могли,
поэтому ушли»
А я остаюсь харкая кровью, растекаясь желчью по полу,
заливая в уши слезы и хлюпая носом.
Держу в руках сердца кусочки
и делаю амулеты из почек.
Очень смешно, в который раз, руки по локоть засовывать в нутро,
ковырять, нащупывать теплое липкое – говно.
И упиваясь собственным несовершенством,
ошибкой в коде и тягой к саморазрушению,
Снова и снова формулирую диагноз
– иронизирующая меланхолия –
и пошел весь мир в анус.
физиологическая лирика
© Copyright: Александра Климович, 2017
Свидетельство о публикации №117040605103
Свидетельство о публикации №117040605103
Рецензии