Без заглавия

 

                Пора начать социалистическое
                наступление на музыкальном фронте!
                Из советских газет

                Сколь приятно из далека
                Созерцать зарю Востока,
                Искушенный теша взор -
                Этим пламенным сияньем,
                Этим розовым пыланьем
                Этих собственных Аврор!..

                Что ни день, то достиженье,
                Что ни час - преображенье,
                Претворение мечты,
                Тайнам новое причастье,
                На земле земное счастье
                И победа красоты!

                Не могу застыть в покое...
                Дайте что-нибудь такое,
                Чтобы мог я колотить,
                И чтоб мог я барабанить,
                Дробью душу затуманить,
                Радость бурную излить!

                Так и хочется галопом
                Проскакать по всем Европам,
                Учинить у них Содом -
                И воскликнуть: "Посмотрите.
                И немедленно умрите,
                Пожираемы стыдом!"

                Разве снилось вам, гниющим,
                Вам, во прахе трижды сущим,
                Нечто равное тому,
                Что теперь, даю вам слово,
                Блеском солнца мирового
                Всю прорезывает тьму?!

                Мы с душою семиструнной,
                Мы, кого сонатой лунной
                Угощал еще Мамай,
                Мы, над кем от колыбели
                Без конца звенели трели,
                Открывающие рот,-
                И конечно, мы мечтали
                О последнем идеале,
                Знаменующем рекорд-
                В день, когда над всей вселенной
                Грянет мощью вожделенной
                Заключительный аккорд!

                Пусть еще у музыкантов
                Нет достаточных талантов,
                А в руках одни смычки...
                Нам не надо инструментов!
                Мы и так интеллигентов
                Обыграем в дурачки!..

                Потому что в мире пресном,
                В уравненье с неизвестным,
                Мы, вот именно, есть икс!
                Будет день - и грянет опус,
                И не только на Европу-с,
                А на весь на материк-с!

                Ничего не пожалеем,
                Так ударим, так огреем,
                Что воскликнет мир, зловещ:
                - А, действительно, какая
                Эта музыка Мамая
                Симфоническая вещь!..

                1930